Sonia Espigares

2011-06-25T13:15:00.000-07:00

Kaboom

Los conejos duermen con un ojo abierto.

Yo no sé nada de tus sueños.

tan sólo que suceden paralelos a los mios.

2011-06-25T12:54:00.000-07:00

Paseo de perros

2011-06-24T11:54:00.000-07:00

Antelación a un verano triste

2011-06-24T07:02:00.000-07:00

satseif secilef

Podría colocar una estratega letra difusa,

y aludir al beneficio de la duda cuando,

no sepas si se antoja recuerdo o anhelo.

2011-06-20T02:56:00.000-07:00

La rambla

..esto viene a ser como todo aquel asunto del naturalista inglés, el entorno,el tiempo y las jirafas,sólo que es una cuestión un poco más grande que mi puño pero mucho más alta que las hojas que no pudieron alcanzar aquellos tristes animales extintos..

Por tu nueva vida

2011-05-20T03:56:00.000-07:00

Mi segunda cita

"Siempre me dice que nunca llora,siempre..después de decirme que ayer lloró"

 
-Abuela,el cuarto de una princesa no es lugar para tarántulas,sapos ni culebras,¿verdad?
 -Claro que no cariño,el cuarto de una princesa tiene sábanas de seda teñidas por sangre de unicornio,dos preciosas chimeneas con crepitar de vidrio en cada rosetón para tostar la luz y volverla trigueña en cada estación y un armario repleto de vestidos que cambian de luminosidad a la luz de las estrellas.
 -¿Todo eso abuela? 
-Todo eso cariño. 
-¿Y las alfombras? 
-Tejidas por manos de alabastro de doncellas que nunca vieron el sol,níveas y ágiles como colibríes. 
-¿Y las puertas?
 -¡Oh!,¡las puertas! originarias de los bosques del otro lado del muro,de hojas traslúcidas y sabor a moras. 
-¿Puedo probarlas?
 -No cielo, la madera no es sustento para alguien como tú,tú has de comer fruta madura bañada en rocío y dulces con miel de abejas azules.
 -¿Y los juguetes? 
-Tallados a mano por los magos que viven en la brisa de verano que regresan sigilosos a su baúl al finalizar la diversión. 
-Abuela y teniendo todas estas cosas,¿por qué mamá llora todos los días? 
-...Verás cielo,mamá llora...para que otras princesas puedan tener adornos en sus lámparas de noche mientras leen poemas escritos en lenguas muertas.
 -Yo quiero una de esas lámparas abuela.
-La tendrás cielo,la tendrás...

2011-05-19T06:17:00.000-07:00

Un hoyo amarillo,humeante.

Materiales: un bolígrafo Bic, algo de maquillaje y una frase en el paladar.

Con patas de mimbre avanza tembloroso hacia la mirilla de su maltrecha barrera al mundo, jadea las escasas dulces brisas que le brotan desde dentro,podría morir en ese instante al contemplarla aislada de todo en ese círculo deforme de plástico barato,podría morir en ese instante con sus patas de mimbre.

2011-05-15T15:41:00.000-07:00

Mi primera cita

2011-04-22T13:49:00.000-07:00

Comentario documental:"El lado oscuro de la luna"

2011-03-23T13:14:00.000-07:00

"Stand by"

Durante años utilicé convencida una y otra vez una cita literaria perteneciente al ámbito de la cultura popular hasta que un día descubrí que Sherlock Holmes nunca dijo literalmente aquellas palabras...

No creo que la inteligencia sea cuestión de dominar un alto número de datos referentes a cualquier campo al azar.La glándula pituitaria del intelecto es la curiosidad,nunca podremos saber todo aquello que conforma el universo pero si podemos preguntárnoslo.

Es sorprendente como algo innato como la capacidad de cuestionamiento desaparece paulatinamente bajo un estado de aletargamiento promovido por la holgura del que todo lo tiene.

Nos creemos únicos en nuestro pequeño universo suspendido entre paredes de extravagancia, exclusividad y hábitos extraños pero la educación pesa como plomo hasta para el más insurrecto,no somos iguales pero tampoco tan diferentes...

El amor es para siempre,los papeles a la papelera,los políticos mienten,bañarse después de comer provoca cortes de digestión,los refrescos con azúcar engordan,Napoleón era enano y por supuesto los documentales dicen la verdad...elemental querido Watson.

Comentario imagen

2011-03-23T13:05:00.000-07:00

Nan Goldin

El cielo en el anochecer del suicidio de Philippine,Winterthur,Suiza,1997

Nan Goldin no retrata drogadictos, travestis y sidosos. Nan Goldin retrata amigos, familiares y amantes. Muestra personas y por consiguiente vida,y lo hace bien,muy bien.Tanto,que, empatizo con situaciones ajenas a mi experiencia,es su mundo pero también el mío porque se cimenta en algo universal, las emociones humanas.

Es difícil escoger una sola imagen por la sensación de orfandad que se te queda en el paladar al separar un fragmento de un todo,su obra está tan conectada entre si que parece una enorme pirámide de sensaciones sustentada por una sinceridad alejada por completo de las esferas teóricas,es un soplo de aire fresco en la cavidad de la que nacen los suspiros.

Quizás porque la he visto en directo esta fotografía ha sido mi elección,no precisa muchas palabras,es una fotografía triste...de tristeza implícita en su forma y explícita en su descripción.

He visto cientos de cielos a lo largo de mi vida,como mínimo uno por día...en directo, acompañada, sola, en un museo,en una revista,un anuncio o valla publicitaria y nunca ninguno me trasmitió lo que este.

Esa impermeabilidad ante los estímulos externos como efecto secundario de un impacto más grande del que podemos soportar,huelo la tormenta y además es roja,que más se puede pedir...

2011-02-14T13:30:00.000-08:00

“¿Crees que no lo entiendo? El sueño imposible de ser. No de parecer, sino de ser. Consciente en cada momento. Vigilante. Al mismo tiempo, el abismo entre lo que eres para los otros y para ti misma, el sentimiento de vértigo y el deseo constante de, al menos, estar expuesta, de ser analizada, diseccionada, quizás incluso aniquilada. Cada palabra una mentira, cada gesto una falsedad, cada sonrisa una mueca.”

Ochenta minutos de silencio pueden ser más significativos que toda una vida de verbosidad excesiva, de la misma forma que una fotografía puede condensar en un mutismo inerte un sinfín de interrogantes imposibles de traducir en palabras,no somos capaces más que de atisbar las reverberaciones de cuestiones ajenas que hacemos propias sin poder ordenar de manera coherente todo aquello que relatan.
El silencio es el protagonista de esta película más por lo que dice y provoca que por su propia naturaleza,es la abstención (voluntaria o involutaria) del habla,en algunos casos omisión,una correa capaz de dominar el dicurso más elocuente,aquí el poder de lo latente resulta ser el instrumento de sometimiento más eficaz de todos.

A veces la vida diaria se antoja vacua,todo lo que ayer nos parecía vital pasa a un plano secundario donde comparado con la grandiosidad de aquello que no podemos interpretar se queda reducido a cenizas.Ser no siendo y siendo ser incapaz de ser.
Este cine dentro de cine deambula por estos senderos esbozados por Sven Nykvist capaz de captar el espacio y fascinación de una fotografía analógica y ponerla al servicio de la belleza de sus dos protagonistas.

Quizás al verla nos sintamos demasiados embriagados de cotidianidad para detenernos ante ella o que exista la extraordinaria coincidencia de llevar las gafas de sol adecuadas para apreciar la gama de grises que dormitan entre sus altos contrastes,el único requisito es ser capaz de permanecer mudo durante ochenta minutos,un poco menos que un partido...un poco más que un trayecto de distancia media...

2010-12-16T12:11:00.000-08:00

Fotografía con memoria

"En el pequeño mundo en que los niños tienen su vida, sea quien quiera la persona que los cría, no hay nada que se perciba con tanta delicadeza y que se sienta tanto como una injusticia. Tal vez ésta sea pequeña, pero también el niño lo es,así como su mundo, y el caballo de cartón que posee le parece tan alto como a un hombre un caballo de caza irlandés."

Decepción I: .

Conversación romántica que nunca conté pero ahora escribo.

Es imposible negar la presencia de alguien cuando su aliento te empaña las pupilas.

No hay mucho donde mirar en esta desierta estación de carretera,en pocos segundos las vistas han sido agotadas con próxima parada en tus pupilas miel.

Contacto visual inevitable con estrépito ruido vegetal de fondo,las ramas quebradas suenan lejanas,se convieten en la base de esta mirada infinita.Un golpe seco me saca de mi ensoñación y sin retirar mi amarillo de tu envidiable entereza murmuras.

-Un ábol.
-Será el apocalipsis.
-No estaría mal...¿qué harías tú si mañana ya no hubiera hoy?
-No haría el examen.
-He dicho que harías,no que no harías.
-Te diría entonces que cuánto vas a tardar en acercarte 10 centímetros.

-Vaya...los números nunca fueron lo mio.
-Eso parece,supongo que entonces serán las letras.
-Si,déjame demostrártelo.
-Adelante
-Acércate la distancia que ocupa la palabra archipiélago en el cuaderno de un niño que aun escribe con lápiz.

Estas palabras siguen siendo igual de perfectas en mi recuerdo que cuando entraron en contacto con el aire.

Para ti.

2010-12-15T14:27:00.000-08:00

Ejercicio Digital I: Objeto inteligente

"A falta de sol buenas son Sandys"

De pequeño siempre sintió una mórbida fascinación por las liebres atropelladas en la carretera que transitaba todos los veranos rumbo a un adormecedor verano,su primer contacto con la muerte fue una vibración que le hacía cosquillas en los labios.Fascículos de insectos inertes tras cristales que nadie debía tocar o mamá se enfadaba.
De pequeña recogía cada animal desamparado y solitario,un águila que chocó con un tendido eléctrico,un gato con la cola herida,pájaros de alas rotas...incluso mariposas que no podían volar.
En las Navidades del 96 recibió a Barbie veterinaria en su palacio de satén y levedad,decidió seguir los pasos de su amiga rígida de bata rosa.
No existia otro fin posible para un chico bello de ojos tristes que ser taxidermista,en su taller se filtraba la luz por unos altos y grandes ventanales cuando no estaban encedidas sus lámparas de petróleo.
La línea entre inspiraciones y silencios resultaba pesada en domingos alternos,en el meridiano de su limbo habitaban una vez al día,la cercania fisica es inútil cuando uno ve el mundo desde dentro hacia afuera y otro desde afuera hacia dentro.

En esos 30 minutos se escribían las más hermosas postales desde todos los rincones del mundo.
Hablar hubiera sido como derramar un tintero sobre una serena partitura.

Cisnes gemelos de vidas diferentes.

Ejercicio narrativa:

2010-12-15T14:25:00.000-08:00

Imagine ser Jeff Wall:

"El aguinaldo"

Imagina ser cuatro veces más viejo que hoy

"Una vez yo corrí entre los extensos campos de mi tierra natal,surqué sus callejuelas de trigo al atardecer y me derramé sobre el arroyo repleto de colosales peces .Sentí el cosquilleo de el viento en la cima de la colina,el cosquilleo de los primeros besos,la vibración de otra pulsión sobre mi pecho,la razonable duda,la duda idiota,la compañera duda.
Rompí cristales y corrí,más rápido que las masas emborronadas de vegetación que dejaba atrás,más rápido que las bandadas de aves que resultaron ser líneas que mi tiralíneas pintó alguna vez sobre papel granulado en clases de dibujo.Clases al amanecer,pizarra vacía,cabeza llena de pájaros.Que...¿para qué estudiar?si total...cuatro días son..Bebámonos las calles cuando el suelo emane la humedad de la madrugada.
Acaricié la independencia,la suave piel de la nuca de una morena de lunares ocultos,mis días de invierno al calor de la lubre,mis cartas sin remitente,mis esperas más dulces.Sobe cada una de estas cosas con fervor y todas me mordieron,sangré,tropecé,me partieron la nariz por una causa idiota...

Sentí que era invencible,que era imparable,que era inmortal.

Y ahora vosotros mirais a estos ancianos como si vuestra hora no se acercara tras cada golpe de pandereta,pensáis que no entendemos nada pero nosotros también fuimos crueles,amables y amamos...amamos tanto que nuestros huesos se resienten del esfuerzo,nuestros ojos han sido cubiertos por una fila película y nuestras manos no son más que ramas que vosotros dejais atrás cuando correís más rápido que vuestras propias vida..."

-Realización: entregado en clase -

-Descripción general de la escena.
-Concepto.
-Localización.
-Iluminación.
-Decorado.
-Modelos.
-Datos técnicos.

2010-12-14T09:52:00.000-08:00

Ejercicio:Poesía visual

Existe un género humano que habita sólo en las ciudades que nunca suben de -3 grados centígrados,son denominados "autistas domésticos".

Una vez conocí a uno por casualidad en una piscina cubierta...se mostró educado y hospitalario con mi aflicción,después de matar a mis peces de tanto llorar y arrancar todos mis tacones para no llegar al estante de las galletas,no me quedaba nada.
Me mostró parajes desamparados...el campo de abetos secos donde cada domingo religiosamente acudían en fila india a tatuar en la marchita madera con navajas suizas las iniciales de sus primeros amores,las canciones más bellas del mundo (tanto que se cantaban inspirando para que ningún pájaro pudiera copiar su melodía) y por supuesto me presentó al inventor de "objetos caseros que llevan el exterior a su hogar en un momento".
Su aspecto era descuidado pero poseía los ojos más bellos del mundo,el brillo de su pupila se agitaba al compás de las agujas del reloj,con sólo mirarlo fijamente unos instantes sabías que hora era,sus lágrimas eran de caramelo y se vendían a un alto precio en el mercado que se organizaba cada miércoles en la explanada acotada por huesos de alces que murieron un 8 de febrero.
Una tarde jugando al POMG-PAG (deporte donde golpeaban pompas de jabón con bates de beisbol hasta acertar en la fila de patitos de goma que decoraban las copas de unos árboles de hojas turquesas) descubrí que quería mudarme a la ciudad,que los conductores desequlibrados,los papeles en el suelo y los cotilleos de peluquería no tenían nada que ver conmigo.
Desde entonces trabajo en un pequeño banco local situado en la pared que lidia con mi armario de cerezo donde vive una simpática familia de polillas extranjeras (en ocasiones no entiendo sus costumbres pero pagan su alquiler puntualmente cada mes).Con lo que voy ahorrando compro cada mes un objeto al inventor,estoy haciendo un pequeño álbum de fotogramas de películas mudas para recordar mi bonita colección.

El inventor no construye dos objetos iguales así que debo tener cuidado con mis préstamos pues una vez que se estropean o parten no hay forma de arreglarlos.

FOTOGRAMA I: plancha que convierte la ropa en recortables coquetos y expulsa nubes sazonadas con mariposas.

“¿Está usted cansado de planchar una y otra vez las mismas prendas de vestir?,¿llega tarde a un importante evento y su ropa está arrugada?esta es su solución,con la plancha Sinclair 2022 sus problemas cobrarán un cariz terso y aterciopelado. Su funcionamiento es simple,tan sólo tiene que colocar la prenda bajo nuestra magnífica plancha y silbar “do,re,mi,fa,fa”,en breves instantes saldrá su prenda convertida en recortable por una ranura trasera situada en la base de nuestro producto,ahora sólo tiene que llevarla a uno de nuestros 1500 establecimientos repartidos por toda la costa subterránea y recibirá un cheque regalo para que se compre usted otra prenda exactamente igual a la que transformó en papel. ¿No es fantástico?Por si todo esto no fuera suficiente la plancha cuenta con la modalidad “fly fresh” , un revolucionario invento que le permitirá inundar la estancia de mariposas californianas y nubes exportadas directamente de los tejados de los mejores poetas,recolectadas por nuestras hábiles cigueñas aviadoras”.

Advertencia:Este producto cuesta más de lo que puede ganar en un mes siendo repartidor de fideos chinos a domicilio,no lleva pilas, Inventor S.A. no se hace responsable de las consecuencias por un mal silbado.

La plancha incluye un certificado de calidad de nubes.

Si desea ver nuestro catálogo de papel clikee aquí mentalmente www.SuRopaCabeEnUnSobre.com.es.

FOTOGRAMA II: Trompeta para personas que perdieron sus cuerdas vocales en la guerra de agudos o simplemente desean probar nuevas experiencias.

Con nuestra magnífica trompeta no será necesareo expulsar aire como si estuviera soplando un globo ni tendrá que someterse al vergonzoso escrutinio de su público fijándose obsesivamente en sus ridículos carrillos,tan sólo tiene que situar nuestro novedoso invento en el dedo índice de la mano con la que compruebe habitualmente la temperatura del agua y ¡listo!,comenzarán a salir peces educados en el arte de emular a las ballenas,pase del silencio sepulcral a un coro cetáceo sin necesidad de comprar una ballena cantante (aunque si lo desea puede adquirir también este producto de nuestro amplio catálogo).Además de esto puede colocar en la recámara del instrumento el fruto de nuestra más querida especie vegetal “el mabú” y disfrutar de sus pequeñas explosiones de olores silvestres. Llame ahora y recibirá de regalo nuestro afinador rizapestañas.No lo deje escapar”

Advertencia:vigile la alimentación de sus peces,una abusiva ingesta de alimentos podría provocar atascos en la cavidad principal de la trompeta.Los peces están también disponibles en burdeo tapa de libro de oficina y verde pasto en primavera antes de una fuerte tormenta.

Las primeras 1000 señales de humo recibirán además de forma totalmente gratuita nuestro éxito en ventas “partituras para resucitar un caballitos de mar”.

Gracias a Celia por prestarse siempre amable ante mis posturas extrañas sin objetos delante y por escuchar siempre mis idas y venidas en cualquier parada de bus :).

2010-12-12T05:43:00.000-08:00

Chico cohete aspirante a astronauta

Hace un tiempo perfecto,el frío tirita tímido tras el ramaje de los árboles de tu jardín y el sol sonríe contenido en las rodajas de limón de nuestros vasos de cristal. Pronto llegará la noche y tendremos que capturar luciérnagas para poder seguir leyendo "manual de como romper las cosas".Yo tengo mi cazamariposas y tú tu videoconsola,comienza a jugar...atrae hacia la muerte mi festín de luminiscencia mientras el mundo se sumerge en la más absoluta opacidad.

Comentario documental

2010-12-05T05:22:00.000-08:00

2010-12-05T05:19:00.000-08:00

Ejercicio digital: Reescalado líquido

"Un puente es una construcción, por lo general artificial, que permite salvar un accidente geográfico o cualquier otro obstáculo físico como un río, un cañón, un valle, un camino, una vía férrea, un cuerpo de agua, o cualquier obstrucción."

La resta entre tu espacio y el mio es un pequeño hueco,una cavidad de aire que envuelve todo lo que somos. Un terreno fértil donde cultivar algodón de azúcar,es un lugar perfecto para colocar con maestría una pila de ladrillos que delimite el cielo. Es el paraje donde levantar un puente de farolas con olor a vainilla.

Algunas veces yo acabo de llegar cuando tú te has ido o yo me marcho cuando oigo el tintineo de tus llaves,pero esas veces en las que transitamos al mismo tiempo parece que el vaho se cristalice deshaciéndose en charcos de palabras que se traga el asfalto.

Así el suelo va construyéndose su propia colección de historias que trascurren en el centro de la reallidad, así al caminar por ellos sentimos nostalgia de cosas que nunca vivimos.

2010-12-01T06:42:00.000-08:00

Visita de Pierre Gonnord 16/11/2010

Obsesión.

(Del lat. obsessĭo, -ōnis, asedio).

1. f. Perturbación anímica producida por una idea fija.

2. f. Idea que con tenaz persistencia asalta la mente.

Dormir: uno de los actos más íntimos del ser humano.

El tiempo nos ofrece en cada etapa de nuestras vidas la posibilidad de conocer lo "menos bueno" de aquello que creimos perfecto.Comienzas a sustituir esa ilusión ciega por pequeñas decepciones que a veces nublan lo que de verdad importa.

Son necesareos pequeños golpes de "magia cotidiana" para no perder la ilusión... sus palabras resultaron el mejor impacto.
Puedes simular la tristeza,la alegria,las sonrisas,las palabras...pero hay algo que no se puede fingir: tu razón de ser.Es inevitable no contagiarse de esa capacidad de amar aquello que haces y da sentido a tus días.
Hay quien dice que los seres humanos debemos dedicarnos a la segunda cosa en el mundo que se nos de mejor, pues la primera nos hará increiblemente desgraciados. Tras escuchar hablar a su mirada más alto que sus palabras da lo mismo que quieras ser fotógrafo, paisajista o astronauta,sientes que con dedicación e ilusión puedes llegar y esto...nunca está de más recordarlo.

Muy inspirador.

Comentario Texto IV: "aterrador fantasma de antiguo esplendor"

2010-11-21T12:33:00.000-08:00

Comentario Texto III: "I congreso de teoría y técnica de los medios audiovisuales: el análisis de la imagen fotográfica".

2010-11-21T12:31:00.000-08:00

La realidad como género artístico

Comentario Texto II: "Del rostro al retrato"

2010-11-21T12:24:00.000-08:00

"Con un seis y un cuatro hago tu retrato"

La palabras pueden expresar cualquier hecho ocurrido o ficticio,pero a veces cercenan todo aquello que va más allá de la mera descripción,aquellas sensaciones que ni con la más experimentada pluma pueden ser explicadas,nosotros,lectores entregados,cedemos generosos en un proceso de asociación nuestros más emotivos recuerdos,evocamos en nuestro interior -ayudados por muletas léxicas- aquello que una vez experimentamos.El rostro es el portavoz más fiable (pues no miente)y enigmático (pues nunca podremos aseverar sentimientos ajenos) de todo lo intangible,el emisario de las cosas que -afortunadamente-no pueden ser explicadas.

El rostro es un efluvio en continuo cambio,con un obrar más sutil y pausado que nuestras emociones. Evoluciona tanto y en tantas ocasiones que si contemplamos dos fotos del mismo individuo en su infancia y madurez precisaremos de una historia para entender que ambos son el mismo sujeto.Cada cosa cambiante es al mismo tiempo lo que fue y lo que es,dos términos diferentes unidos por una misma esencia.

A través de los siglos su percepción ha cambiado -paulatinamente en el tiempo y radicalmente en un balance actual- como consecuencia directa de su entorno en continua evolución.Plenamente conscientes de las caras que pueblan el mundo con un lugar de honor para nuestra propia faz.El espejo nos ofrece una perspectiva más,como cuando nos observamos a nosotros mismos en un sueño,personas que no comparten ningún rasgo físico con nosotros pero tenemos la certeza de ser.

Le Brun estableció que existen 21 emociones que el rostro puede expresar -12 de ellas negativas-,y aunque su clasificación fuera creada como mera guía,no se puede condensar todo lo que un ser humano es en unas cuantas combinaciones,no es un tangram,es la parte visible de un mecanismo oculto y encríptico capaz de marchitar los rasgos más bellos e insuflar encanto en las facciones más comunes.

A pesar de la evolución humana el factor universal y atemporal que rige cada gesto de un rostro es el mismo,y es tan firme que nos permite reflejarnos en cualquier semejante.

Deseo entraña(ble)

2010-11-09T09:43:00.000-08:00

COMENTARIO PELÍCULA 1ER TRIMESTRE: Léolo

Léolo no es una película,es un universo al que puedes acceder con boletos prestados sabor manzana,un lugar,un estado,un sentimiento.Díficil plasmar en pocas palabras esta erótica delicadeza camuflada de belleza cruda.
Léolo transita los terrenos de la visceralidad.Todo lo que la forma y rodea es un diminuto ecosistema de fragilidad y sangre,una claustrofóbica casa infestada de locura y destinos truncados antes de nacer.Un pequeño chico que bucea hasta los confines de la cordura,te envuelve con su inocencia,sus ojos y su despertar a un mundo que nadie eligiría.

Su director Jean-Claude Lauzon falleció cinco años después de realizar este largometraje inspirado en la novela L'Avalée des avalés (el valle de los avasallados) de Réjean Ducharme.Murió volando,un final tragicamente romántico.Plasmó retazos de una infancia propia en un despeinado Maxime Collin al compás de Tom Waits.Plasmó una pasión incondicional por la escritura y plasmó sobretodo la importancia del soñar.

Aprender a convivir con el aspecto mas terrenal de la existencia,los sueños son mas que las imágenes a priori inconexas que nos invaden mientras dormimos,los sueños son el motor que impulsa las palabras más bonitas,las acciones más sinceras,los momentos en los que piensas mientras haces tiempo para dormirte y...soñar otra vez.

Recomendada a todas las personas a las que le cuesta ver algo más que una sonrisa cuando tienen delante..una sonrisa.

Comentario Texto I: "¿Fin del arte o fusión de lo diferente?"

2010-11-02T12:23:00.000-07:00

"Manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros."

Es imposible no percibir bajo la superficie de cualquier texto de esta índole una pregunta latente rugiendo con fuerza.Pregunta que condiciona nuestra lectura y conclusiones finales.

En este mundo y sobre todo en esta vida existen reglas,pautas y definiciones para cualquier cosa,el arte no iba a ser menos,pero de la misma forma que las palabras amigo,hermano o pareja a veces se nos quedan tan cortas que nos parecen ofensivas el arte donde en realidad importa tampoco entiende de tecnicismos.

Siempre es interesante conocer,recordar o confirmar nombres y obras,pero al concluir el texto encuentro poco más aparte de esto para meditar,la alusión continua a citas deja una impresión final de haber asistido a un conjunto de pensamientos ajenos hilvanados por ejemplos más que un texto que incite a la reflexión.No obstante la simple mención de ciertos conceptos nunca deja de ser interesante por su propio significado más allá del lugar donde se encuentren.

La postmodernidad se nos presenta como una vuelta de tuerca más de la modernidad.El arte se justifica en si mismo sin tener la obligación de recurrir a temas sociales,esto aumenta el campo de acción de los artistas,ofreciéndoles vía libre para crear,irrumpiendo paulatinamente espacios ajenos para hacerlos propios.
Esto es un arma de doble filo que en su vertiente más negativa no tiene porque suprimir el concepto de arte mientras justifiquemos de forma coherente (aun dentro de su propia incongruencia) su contenido.

A veces el arte se me antoja ridículo por contener ciertos matices deliberdamente polémicos sin mas fin que lanzar un grito entre la multitud para que todos guarden un minuto de silencio y se giren a observarte.Las mejores palabras se expresan en tono sereno,pues sus cimientos son tan sólidos que aun escritas seguirán sonando mas elevadas que cualquier alarido efímero.

El arte pasará por diferentes etapas,será esplendoroso, decadente, corrosivo o esperanzador, será lo que nosotros seamos y queramos ser porque no es más que nuestro reflejo,por ello hablar de su fin es algo ilógico mientras sigamos existiendo.

Siempre habrá voces mientras haya hombres,al margen de las imposiciones estéticas o temáticas del momento.

Nota: El vídeo que acompaña el texto es un cortometraje polaco de Tomek Baginski que aun con las diverdas lecturas que puede suscitar pienso que complementa perfectamente algunas de las ideas contenidas en el texto.

2010-10-28T06:26:00.000-07:00

Una lupa fabricada con un periscopio de voz dormida,espadas dibujadas con luz ultravioleta.

Octubre

Extenuados peces de alquitrán que nadan a contracorriente hasta dejar de ser,depauperación un domingo acobardado.La intuición como bastón,Lazarillo de Tormes histérico.

Es acusado de haber matado 12 peces por un llanto desalmado sabor menta.¿No le da pena? -exclama una voz grave a ras de las hojas mustias-.Usted se defiende a dentelladas tibias de frases enlazadas por una soga deshilachada y seca.Ni siquiera los bigotes de tu gato de bronce te hacen cosquillas.

Todas las canciones que olvidas serán recordadas por memorias ajenas de ciudades marchitas el día de tu funeral.Sesenta balidos de silencio por tu par de botas perdidas.

Y aún en el meridiano de la travesía me sentí una Doña Inés enredada en tus espesas pestañas.Yo no quería y ni siquiera la corriente contra la que lucharon y perecieron aquellos peces de esqueleto de titanio me acobardaron.Me comí sus espinas en un festín de desamparo y naufragio,construí una escalera en mi garganta en las que pudieran descansar mis fatigados poemas abisales.A cambio me diste besos de éter,descubriste mis aristas entre castaños y patrones de vidas escritas antes de nacer.

Si me toca contar a mi no abriré los ojos hasta que sepa que te has silenciado en un ramillete de crema,es una promesa y las promesas no se rompen...

Artfacts.net

2010-10-09T05:06:00.000-07:00

EJERCICIO 4: Pequeño comentario de la ficha personal de dos artistas en ARTFACTS.NET

Pienso que el arte no se rige por rankings pero de cualquier forma es interesante poder acceder a esta base de datos de personas pertenecientes a cualquier ámbito del mundo artístico y tener así una idea aproximada de cómo es entendido y valorado el arte en base a unos criterios especializados.

Nadav Kander:

Fotógrafo israelita nacido en 1961,con un total de 21 exposiciones (6 individuales) en diversos lugares de la geografía mundial (predominando las realizadas en China) se encuentra en el puesto 10512.Su gráfica muestra un descenso exagerado progresivo hasta mediados del 2006 donde comienza una subida aun más significativa hasta situarse en la actualidad por encima de su punto de inicio,esto puede ser debido,en gran medida,al tipo de fotografía que realiza,fotografía que aun moviéndose por infinidad de campos poseen una serie de cualidades temáticas y estéticas que nos hacen encuadrarlas rapidamente en un contexto de actualidad.

Alex Prager:

Fotógrafo nacido en Los Ángeles en 1979.Su posición al igual que casi todos los artistas que he buscado es elevada (12702+),lo que no hace si no confirmar que el arte es algo totalmente subjetivo.Su gráfica es bastante llamativa,al igual que Nadav ha realizado una subida espectacular en los útlimos tiempos aunque en este caso más pronunciada en aún menos tiempo,en apenas dos años ha pasado de 25.000 a casi 10.000 puntos con tan sólo 4 exposiciones individuales concentradas en su mayoria en USA.Personalmente uno de mis fotógrafos favoritos.

Para ver la web de Alex Prager clickea aquí.
Para ver la web ArtFacts.net clikea aquí.
Pare ver la página web oficial de Nadav Kander clickea aquí.

2010-10-06T14:35:00.000-07:00

EJERCICIO3: Relato inspirado en la serie "Grief" de Erwin Olaf

La única virgen bendecida por el cardenal.

2010-10-06T13:06:00.000-07:00

COMENTARIO PELÍCULA 1ER TRIMESTRE: la escafandra y la mariposa

Sufro un síndrome desde pequeña denominado "parálisis del sueño" ,consiste a grandes rasgos en tener conciencia de la parálisis que el cuerpo ejecuta como defensa natural para evitar representar los sueños,puedo oír,incluso ver lo que ocurre en la realidad pero soy incapaz de mover mi cuerpo aun siendo plenamente consciente de él,la respiración se ralentiza,oigo mi voz dentro de mi pero se queda contenida en las cuerdas vocales,chillar en silencio,en definitiva,algo terrible que de momento no tiene cura.

El inicio de esta película refleja con precisión las sensaciones,visión y pensamientos que sufre una persona encerrrada en su propio cuerpo.Es díficil tratar este tema sin caer en la lágrima fácil,en el sentimentalismo barato,sí Amenabar,va por ti.
Las relaciones de el protagonista con las mujeres (un soplo evocador a Fellini),con su padre,con sus hijos,con los trabajadores del hospital,sus recuerdos (no son sin duda los acontecimientos mas destacados de una vida desde un punto de vista lógico y en cambio su selección me parece creible y natural),sus ensoñaciones y sus golpes de humor son una combinación perfecta porque el cine como la cocina es una cuestión de talento,si,pero también de cantidades.
Y a pesar de toda su tristeza más implícita que explícita considero que la mejor palabra que describe esta pelicula es bella,belleza entendida como el conjunto de estímulos de cualquier tipo nacidos de la felicidad o el dolor con una sensación final de plenitud interior,en su conjunto esta película insunfla vida sin caer en un discurso grandilocuente,falso o pretencioso.
Creo que hablar de su apartado técnico es una obviedad pero siendo breve el director usa con inteligencia todo los medios expresivos posibles al margen de la historia para enriquecerla e inevitablemente embellecerla en el proceso.A destacar el uso de una banda sonora alejada del cliché del piano infinito como telón de fondo continuo.

Existen películas que entretienen,con sorpresas finales,con giros inesperados...y en un lugar aparte en nuestros recuerdos existe el cine que quizás por calidad,quizás por experiencia o quizás por un poco de ambas nos hace reflexionar durante todo su metraje.Esta es una de mis películas que,por encima de todo corrobora que es la mente,los recuerdos,la imaginación y los sentimientos lo que dan forma a una persona,todo lo demás es escafandra.

2010-10-05T07:04:00.000-07:00

EJERCICIO 2: Completar cuento con el texto dado

"Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido,una cadena de rosas,un calabozo de aire.No te dan solamente el reloj,que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca,suizo con áncora de rubies; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo.Te regalan -no lo saben,lo terrible es que no lo saben-,te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo,algo que es tuyo pero no es tu cuerpo,que hay que atara a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca."

Ardua tarea el disimular mi creciente angustia entre terciopelo zarco y tu mirada esperanzada de excitación y buenos deseos-¿te gusta?- ¿Cómo decir la verdad?,¿cómo quebrar tus labios en una mueca de disgusto?-me encanta-.

7:46 p.m

Rumbo a casa compruebo que pesa más de lo que aparenta,mucho más que sus 205 gramos de mecánica precisa,en el centro de mis cavilaciones noto un leve pinchazo en mi muñeca derecha,levanto el brazo sorprendido y ocurre de nuevo,observo mi nuevo apéndice mecánico,nada extraño parece ocurrir entre sus paredes de vidrio y ritmo -tic-tac-tic-tac...-.

Una tarea más que añadir a mi monótona vida,colocar en mi recibidor junto a las llaves y la foto que no fui capaz de guardar en un cajón el nuevo inquilino de mi hogar.Me miro al espejo,no reconozco mi reflejo,la edad hace estragos en mi envoltura de sangre caliente,serpentean juguetonas junto a mis ojos diminutos afluentes,cicatrices de risa de estrellas.Suspiro y comienzo a desvestirme,siempre hay algo acogedor y amnésico en las duchas de madrugada.
La camisa cuyo botón no conseguí encontrar hace una semanas en la moqueta verde de aquella habitación,el cinturón que me recuerda cada mañana que las Navidades me sentaron tan bien que decidieron quedarse cnmigo sin pagar alquiler y el reloj que me has regalado...a veces un regalo no es un regalo,a veces un regalo es una confirmación,una cadena,un compromiso,una hipocresia de lazo rojo,una conciencia intranquila,una promesa velada o una duda camuflada...me pregunto por qué me lo has regalado tú.

2:35 a.m

Mi mirada se tropieza con la caja que lo mantenia caliente y seguro,es bonita...supongo,quizás algo femenina...pero elegante.Jugueteo con ella entre mis dedos hasta conseguir darle un desenlace a ras de suelo,un papel con adornos en sus esquinas se desprende del ataud de mi nuevo amigo,entre caracolas burdeos y líneas en relieve doradas aparece un encabezamiento digno de una invitación a un baile real.En letras plateadas,imponentes y centradas leo:

"INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ"

Querido nuevo propietario de esta joya de la ingieneria sueca,es usted el afortunado poseedor de una pieza única,exclusiva y singular.Carece de importancia como haya llegado este prodigio a su muñeca,sea diestro,zurdo o manco una vez que lo una a su pulso estará con usted para siempre.
Las instrucciones para ponerlo en funcionamiento son harto sencillas,hasta un niño de cinco años podría hacerlo,tan sólo... -ring,ring,ring-El timbre del teléfono interrumpe mi lectura,me dirijo hacia él,veo distorsinada la sombra de mi mano cerniéndose sobre el antiguo auricular cuando algo me impide contestar,queda suspendida en el aire mi extremidad a centímetros de su fin paralizada por una fuerza invisible.Podría ser una emergencia,podría ser una mala noticia o una buena...podrías ser tú....no,no lo creo.Siento pánico de enfrentarme a esa voz sin rostro.

3:12 a.m

Mientras el sudor perla mi frente de pequeñas gotitas frías llaman al timbre,no es hora de visitas...¿quién puede ser?,mis vecinos son unos seres ebrios de muerte,no puede ser nada bueno,..no quiero ni pensar en tener que enfrentarme de nuevo con la señora Mi...
Me quedo sin habla,es tan bella que me da miedo mirarla,no quiero encontrar un solo defecto entre sus altos pómulos y su mirada curiosa de destellos aguamarina.No la conozco,nunca la había visto antes y aún cuando este instante pase sentiré que nunca la tuve frente a mi,es imposible que aquel ser tuviera un pasado oscuro,un expediente académico,familia,amigos o multas de tráfico,aquel ser era de baho e hielo.Y se dirigia a mi.

-Perdona...¿puedo pasar?-,soy incapaz de articular palabra -ring,ring,ring- parece leer en mi mirada lo que mis labios son incapaces de pronunciar,pasa junto a mi impregnando la sala de una suave fragancia de jazmines y whisky.-¿no lo vas a coger?-.Noto todos los versos ilegibles en mi paladar,empujados por el desasosiego nacen en una atropellada proposición.
-Dejaré que te quedes sin ni una sola objección si respondes al teléfono-.Sus ojos tibutean destellos de incertidumbre y me siento terriblemente culpable,quiero hacer naufragar en su mar de astros negros toda la perversión existente,susurrarle todos mis recuerdos felices.

El silencio inunda la sala -tic,tac,tic,tac- su mirada se dirige al papel que deje olvidado en la mesa -ring,ring,ring-lo recoge con sumo cuidado,comienza a leer,al instante su mirada se dirige hacia mi muñeca,sonrie,-toc,toc,toc-y vuelve a sumergirse en las letras del papel ocre,su expresión se vuelve cada vez más sombría.¿Es el mismo papel que yo estaba leyendo?,¿por qué pone esa mueca de terror?,decido acabar con mi incertidumbre y con paso firme llego a su lado en un instante -ring,ring,ring- .Nuestras miradas se cruzan y susurra una disculpa con labios cereza,cierra los ojos,sujeta mi cabeza a ambos lados y de puntillas me besa la frente,noto la humedad en mi mejilla izquierda.-¿por qué lloras? no entiendo...-ring,ring,ring- vuelven a llamar a la puerta -toc,toc,toc-.

4:26 a.m

La puerta tiembla bajo unos golpes que parecen casar con las pulsaciones de mi muñeca.Otro pinchazo,esta vez más fuerte,-tic, tac, tic,tac-Necesito respirar,me llevo las manos a mi garganta esperando que mis conductos respiratorios absorban todo el aire de flores y alcohol que flota a mi alrededor.La sangre golpea mis sienes en un festival de ritmo rojo,me arodillo en el suelo e intento liberarme de la presión del reloj,es imposible,no puedo,es tan sólo una correa común y no logro desabrocharla.Pido ayuda desesperadamente a mi misteriosa inquilina pero ella tan solo logra articular una y otra vez -lo siento,lo siento,lo siento-con un crecimiento paulatino de angustia. Sus ojos reflejan una preocupación que nunca vi antes sentir a nadie por mi,me conmueve.Se desploma en el suelo clavando sus rodillas marfil en la moqueta mientras sus brazos lánguidos descansasn a ambos lados de su cuerpo.

Tengo tanto sueño que mis párpados se empeñan en bajar una y otra vez ingrávitos ante mi excitación.No quiero dormirme,no puedo.Pero lo hago.

7:30 a.m

La luz del día parece abrasar mis pestañas pero las fuerzas no me acompañan,soy incapaz de evitar sus flechas de calor.Recuerdo vagamente lo acontecido la noche anterior,aunque no sabría discernir que fue real y que no...mi muñeca luce vacia,no hay reloj ni rastro de la presencia de la chica.Debo estar volviéndome loco.

10:00 a.m

Abro el grifo esperando que el agua me devuelva algo de claridad,en mi mente solo oigo un murmulllo de ruido pasado,tras el baño,dos siestas y cuatro aspirinas la sensación de angustia incrementa y no logró hallar su origen.

18:00 p.m

Me despierto empapado en sudor de una espiral de sueños sin sentido cuando de pronto oigo algo, reconocería ese sonido en cualquier parte,de un traspies salgo atroppelladmente de la cama y comienzo a buscarlo frenético.Las respuestas a todas mis preguntas se encuentran en la misma habitación que yo y no soy capaz de dar con el objeto que las contiene,miro debajo de la cama,nada.

12:05 p.m

Descansa envuelta en una marea roja sobre la palma de mi temblorosa mano un pequeño rubí tras un ataque de tos,la verdad se cierne sobre mi,ahora oigo lo que mi subsconciente ha intentado disimular sin éxito.

-tic-tac-tic-tac-...

A los segundos eternos,las tardes infinitas y las horas veloces.

2010-10-05T06:35:00.000-07:00

EJERCICIO1:La importancia de la idea

2010-09-21T07:56:00.000-07:00

Cada texto que se escribe en enero no es más que un montón de palabras cuyas extremidades quedaron enredadas en la cobardia más pura, palpitaciones de lágrimas no derramadas, inspiraciones guardadas en el paladar para soplar todas tus defensas de hormigón. La ternura no entiende de convencionalismos, convive en un tintineo sordo con seres desfigurados. El ritmo fuerte y desgarrador de un tambor en el desfile de los muertos vivientes hoy es un canto de mayo,una risa de burbujas doradas,una mecedora que solo se balancea si no la empujas.
Me ha costado cien años de soledad comprender que hasta en el charco más nimio puede morir ahogada una hormiga y el llanto resonará igual entre las grutas de tierra,salitre y sangre que el más sonoro de los alaridos de visceras azules.

A la sastrecilla real que confeccionó con entrega absoluta el patrón de su pena.Sonríe.

2010-09-08T14:03:00.000-07:00

Aglais urticae

-¡IVÁN! ¡Deja la lámpara que te vas a quemar!

Y al final pasó lo inevitable...Iván se quedó sin huellas dactilares una tarde de sol y viento. Lloró como un desquiciado,pataleó a todo adulto en un kilómetro a la redonda y concluyó su incendiaria aventura con dos extremidades vendadas.
Por alguna extraña malformación genética la capacidad de regeneración de Iván era limitada y sus rayas personales se marcharon sin dejar tan siquiera una postal.Si mojaba las puntas de sus largos dedos en tinta solo obtenía como resultado manchas uniformes como si un huevo se hubiera dado a la fuga tras mantener un idilio con un bolígrafo Bic. Lamentable. Triste,me cuesta no llorar al relatarlo.
Iván siempre querÍa que fuera invierno,los guantes le brindaban la ilusión de normalidad, siempre se disfrazaba de Michael Jackson o Mickey Mouse en las fiestas.Se dibujó surcos con un rotulador indeleble e incluso su madre lo pilló en medio de un intento de tatuaje carcelario bajo la mesa camilla.Manos en los bolsillos,boca cerrada,mirada fija.
Un día,tras hacer los deberes hacía un muñeco de nieve cuando una niña se paro tras él y le preguntó en tono muy serio.
-¿Has pensado en cortarte las manos?Si quieres puedo ayudarte,se donde guarda mi padre las herramientas.
Iván reflexionó unos momentos y contestó sin levantar la mirada de la abollada cara del señor Snow - entonces ¿dónde me pondría mis guantes?-.

Gracias a mis dos modelos espontáneas :)

2010-09-06T12:13:00.000-07:00

¡Qué dolor, qué dolor,qué pena!

Es más que probable que concluyeran sus supiros en cualquier montículo de polvo y sangre al son de los cañones,y aun con semejante final he de confesar ¡qué no lo extraño!
No me juzguen,no se atrevan,pues las penas más grandes se mitigan con el tiempo y los placeres más intensos se ensalzan de forma paralela.
Y bueno...de sobra es bien sabido por el público que Mambrú siempre tuvo más de nombre que de hombre.

2010-08-22T09:34:00.000-07:00

Yo era una bestia encerrada en una jaula extravagante

Tú eras tan sólo la jaula a la que temía desafiar por la criatura que habitaba en ella.

2010-08-20T20:24:00.000-07:00

Impulso,estímulo,fuerza que mueve algo,im-pulso que late.

Es tan grande su latido que eclipsa mis palabras a su paso,sólo siento su compás,sólo siento su roja marea lamiendo cada letra que alguna vez leí,soñé o imaginé.

Los grafemas se estremecen en melódico silencio.
Estre-mecen,mece la cuna,mece la niebla,mece el mutismo,mécelo todo y mécelo lento que entre mecida y mecida las ideas toman posesión de mis temporales oscuros ojos.
Si alguna vez escribí sin pensar en lo que escribia juraria que hoy es el día en el que semejante hecho ocurrió,podría sostener sin cruzar mis dedos tras mi vestido de gasa blanca que nunca sentí las palabras como las siento ahora,hoy abandonaron los senderos transitados y deambulan por caminos desconocidos,porque son palabras bermellón,encarnadas líneas depositadas en un frío soporte de metal y fluidos.
Construir desde cero una ciudadela de suspiros y yemas fatigadas.Ardua tarea sin campanillas naranjas ni idiomas clandestinos,venga,dímelo,expresa con un leve rumor lo que no hizo falta pronunciar en una eternidad.
Si no ocurre nunca...en esas noches en que la fé sale por ese centímetro de luz que delimita mi puerta del infierno,en esas noches, no creeré ni uno sólo de los momentos contigo vividos.

Quien avisa no es traidor,es un soplón o un confidente pero no un desleal perro guardian.

...Si es sólo un momento,si es sólo un impulso...

Tarde de domigo rara

2010-03-27T17:25:00.000-07:00

Anoche me acosté tarde

Abrí la cartera cerrando bares a mi paso,anoche me acosté tarde,es lo único que recuerdo.

Mis párpados han presentado batalla al círculo cobrizo con nefasto resultado,como era de esperar..han perdido la contienda de manera poco honorable,ni tan siquiero logro divisar con nitidez donde me encuentro,me reincorporo a duras penas,mis costillas parecen haber sido pasto de una jauria de lobos famélicos,por todo mi cuerpo siento un cosquilleo cuya causa no consigo determinar,quizás sean hormigas de terciopelo que han decidido asentar su base en mi marchita garganta,carente de saliva y sonido.

El silencio más absoluto que logro recordar en mis 29 años de vida se apodera de la estancia,distorsiona la luz que esperanzada aguarda -con la paciencia de una madre-en cada pequeño óvalo de la maltrecha persiana,pensando diferentes formas de atraer su amante eco para formar los recuerdos más poéticos de reverberación y delitos.

Golpes rítimicos desmoronan mi cobijo de irrealidad,llaman a la puerta,de manera tan bárbara y obstinada que temo por la poca intengridad física que conservo.

No me da tiempo a deshacerme de las sábanas violáceas cuando el misterioso propinador de embestidas a la madera que guarda celosamente mi intimidad irrumpe en la habitación.

Lleva un traje a rayas verdes y negras,peculiar atuendo para un allanamiento de morada,apura las últimas caladas de su curvado cigarro y lo lanza con precisión sobre periódicos amarillentos,que dispersos por el suelo,casi parecen mimetizarse con la deteriorado base de la singular decoración que nos acompaña.La herida colilla enseguida comienza su festín de papel y malas noticias.

Me arrojo a lo desconocido tras desbaratar los últimos restos de la sucia persiana que se encuentra a mi lado,de un impulso dejo atrás el fuego,mi cartera y al desconocido a rayas.Ni siquiera echo un último vistazo a mi refugio temporal que ahora es asolado por las llamas en armoniosa sinfonia que grita extasiada al encontrarse con la luz más cegadora de esta mañana soleada.

Palpo con nerviosismo y viveza todo mi cuerpo con las palmas de mis manos,ha faltado poco,el sudor me recorre la frente,noto una pequeña gota descender desde mi nuca y precipitarse al vacio para impactar en la camisa de seda blanca que ahora es una prolongación húmeda de mi espalda.

En mis bolsillos encuentro una tarjeta,impaciente la acerco a mi rostro para leer su contenido.-No sé donde he puesto mis gafas-

Por un lado la foto de una chica en blanco y negro agarrada a una antena en medio de ninguna parte parece indicarme que me hallo en graves problemas,al reverso un texto termina de empotrarme en la más irreal tarde de primavera de mis 29 años.

"Estimado cliente,su periodo de prueba concluyó hace días,aun con esto le hemos propiciado un tiempo adicional para hacerle consciente de todo el mal que ha causado,en vista de su egoista actitud si en el plazo de ocho horas y media no enmienda los males que su falta de consideración esta causando nos veremos obligados a enviarle a nuestra más terrible sicaria,podrá ignorarla pero su presencia perdurará a través de las estaciones venideras,es la más testaruda de nuestra plantilla,si no quiere que la señorita culpa se una a sus noches de placenteros sueños háganoslo saber para llevar a cabo un plan con resultados satisfactorios para todos,créanos,preferimos que esto tenga un final feliz".

Atentamente,sociedad secreta que no da su nombre por razones obvias.

Vuelvo a depositarla en mi bolsillo trasero,seco el sudor que en su incansable avance ha llegado a mis oscuros ojos,me escuecen..debe de ser porque anoche me acosté tarde...

La omisión y la mentira son amantes desde tiempos inmemoriables

2010-03-22T16:52:00.000-07:00

La historia de una chica que sólo sabía decir sí.

Los gatos escuchaban maullidos,los optimistas promesas y los susceptibles insultos.

Pero lo cierto era que ella sólo sabía decir sí.

(Versión completa para cuando mis párpados no decidan seguir sus propios impulsos)

Testar la consideración es doble pecado por suicidio y acto descortés.

2010-03-19T15:59:00.000-07:00

Somos seres selectos de una sociedad exclusiva,tanto tienes tanto vales,tanto sueñas tanto temes,tanto sangras tanto duele.
Determinamos a golpe de pensamientos repentinos-que creemos singulares e insólitos-el sustento y entretenimiento que callejeara entre nuestras líneas grises,reminiscencia de lo que pudo haber sido.
Elegimos la crueldad que nos retorcerá el alma.
Impertérritos ante la vida desde la ignorancia más instintiva.Aterrorizados de las palabras más livianas al paladar.
Bombas efímeras de sudor y casualidades.

C(r)uento metálico

2010-03-14T08:58:00.000-07:00

Retratos de personas anónimas en el anonimato

Anda de puntillas por las escaleras del metro,le da miedo pisar chicles con sus zapatos de tacón nuevos.
El metro puede ser un lugar hostil,espacio transitado por automátas del mismo aire gris,gira suavamente su cabeza y se siente escena de una película oriental,rememora en su mente los acordes de la canción que su madre le ponia siempre los sábados por la mañana para limpiar el polvo,mantiene el ritmo,la cabeza erguida,intenta no fijarse demasiado en nadie,ya queda menos,está nerviosa -"tres tristes tigres comen trigo en un trigal..tres tris..."-sus pequeñas manos comienzan a sudar mientras recorre casi con lascivia su pelotita de la suerte en el interior de su bolsillo,un paso más,otro..
Odia esa sensación de vértigo que la recorre cuando mira hacia abajo en el instante en que sube el escalón del vagón,se siente a salvo hasta que es consciente que salió de la boca del lobo para meterse en la boca de la piraña hambrienta.
Sus peores temores confirmados,allí está,impoluto frente a ella con su característico gesto altivo,maletín en mano y mirada furibunda a las nueve en punto.
Viene a por ella,lo sabe tan bien como sus grises ojos se lo cuentan en murmullos,no tiene escapatoria,derecha..izquierda..no,no hay salida.Parece despertar de un trance,se dirige con paso firme hacia ella,el movimiento del vagón no le afecta,firme como un roble se detiene a escasos centimetros de sus labios bañados en gloss de cereza,suspira.
Transcurren segundos, el anhelo convive con el oxígeno en sus pulmones en armoniosa merienda cortés,su voluntad juguetea nerviosa en el ambiente enredando sus cabellos cobrizos de menta y secando sus iris moteados.No hay tiempo suficiente para escribir todo lo que allí aconteció,no hay bastantes palabras para dibujar en papel con surcos léxicos de caracoles y líneas todo lo que allí casi sucedio.
Fue un segundo eterno,ínfimo como el alimento de las ballenas,denso como el chocolate caliente resbalando de la cuchara,excitante como los tres segundos previos a un beso inevitable,suave como el aleteo de una mariposa recien nacida y sobretodo inexplicable como los sueños más absurdos que transcurren en las noches más cálidas.
Inexplicable,que no tiene explicación,enigmático e indescriptible.Un vistazo,una sola ojeada al interior de su mirada y un dañino arsenal de recuerdos presionaban sus globitos añil obligándola a llorar desconsoladamente,muestran sus ojos el reflejo sin realidad de un funeral prolongado por el tiempo a petición del cielo rojo de millares de momentos,sensaciones,sentimientos y personas olvidados.
Vehemente pulso de sudor y sangre en medio de la ignorancia de la muchedumbre.
Parpadeo,ella gana,conmiseración entre el repliqueo del cruento y agrio metal.Un día más,un día más nuestra chica de alzas caramelo se libra del peor cástigo de todos...convertirse en un autómata de aire gris.

Tres tristes triges comen trigo en un trigal,nunca falla.

Dedicado a la pequeña Zaida por ser tan dulce como un bote de caramelo Royal :D

Imagine ser una persona diferente

2010-03-07T14:25:00.000-08:00

Imagine ser de esos que hacen picnis,aniversarios y tartas caseras.Imagine ser de esos que aman por no estar solos,imagine eso y más y después..después duerma un poco.

Rojo oscuro casi negro

2010-02-26T12:02:00.000-08:00

Gracias a Cristina por su ayuda siempre que lo necesito:D

Es tarde,muy tarde...tanto que los únicos sonidos que se oyen en mi despacho son las burbujitas que expulsan mis peces tropicales,dan vueltas con la expresión en sus pequeños rostros brillantes de sorpresa de aquel que llega por primera vez a una gran ciudad vista miles de veces en películas,claro...para ellos cada momento es único.
Los envidio.
El sonido de las 12 en punto me saca de las ensoñaciones submarinas,creo que dejaré el trabajo restante para mañana,un bostezo se me escapa entre los planes a corto plazo,cierro los ojos un instante...después...trabajo,informes...tintoreria...leche...P. insultándome en el recreo...no quiero...cita con el médico..no pued...
Una punzada intensa de dolor me hace elevar las pestañas,los rayos de sol se filtran entre las cortinas de diseño (son tan bonitas y poco prácticas),casi parece que esté en el interior de un calidoscopio.Me ha vuelto a pasar...una vez más he dormido en mi despacho...
¡Maldición!,mi cuello...no sé para qué pagué tanto por aquel colchón si nunca lo utilizo...
Tomo impulso y me levanto ,demasiado rápido pues me tambaleo hasta llegar a la máquina roja de café que me regalo mi abuela,busco los vasos...un momento...la máquina ahora es negra,la incomprensión me hace salir disparado hacia la ventana para dejar que la luz inunde la estancia...vuelvo rapidamente,parece que es el mismo modelo,idéntico,pero esta es negra y la mia es roja,me froto sutilmente la barbilla a ver si la friccion me da una respuesta coherente,miro alrededor esperando encontrar la solución al problema,no sé que hacer...
Comienzo a asustarme,una idea comienza a rondar en mi dolorida cabeza.
Han entrado en mi oficina mientras dormia.
Pero..no puede ser,anoche eché yo mismo la llave en cada puerta verde botella del edificio.
Sí,definitivamente alguien ha tenido que entrar..y ha cambiado la máquina del café.
Que disparate..tiene que haber otra explicación...creo que lo mejor será volver a casa y descansar.
De vuelta a casa me siento extraño,todo a mi alrededor es diferente pero no consigo hallar el origen de mi inquietud.Una bocina me asusta.¡Será imbecil!,¿no ve el color rojo?...
ROJO,no veo el color rojo del semáforo,algo dentro de mi se arma como el puzzle de 1000 piezas que monté con 13 años,comprendo lo que ocurre.
NO SOY CAPAZ DE VER EL COLOR ROJO,Dios mio...no puede estar sucediéndome esto,mis sudorosas manos sujetan el volante como si fuera mi vida en ello,creo que las marcas del cuero se tatuan en mis palmas,frenético me dirigo al hospital.
Bajo del coche y en el estado de aturdimiento máximo que recuerdo en mis 28 años de vida subo los escalones de tres en tres,me lanzó contra la puerta blanco inmaculado del centro sanitario,me siento fatigado,hace horas que no como...mi cuello comienza a latir desesperademente en un intento de reclamar mi atención frente a la ausencia de rojo en mi vida.
No puedo más,las voces se convierten en un murmullo que me arropa y me induce al sueño de una noche de invierno en la chimenea de mi casa de campo,no quiero,no puedo,no,no...
Caigo de bruces contar el frio suelo marmoreo,un hilo de sangre incolora recorre los dibujos abstractos que se extienden ante mi.

Despierto sacudido por una pesadilla,froto mis ojos y tomo conciencia de la realidad,no ha sido un sueño,no soy capaz de ver el color rojo,en su lugar solo veo un color negro indefinible,miro la manzana de mi plato junto a la cama,mi pluma asomando en el bolsillo de mi chaqueta y el dibujo de un corazón en un poster en la pared..nada..todo lo rojo es negro.

Una enfermera irrumpe en la habitación,sus facciones reflejan indiferencia y sus pestañas son espesas y largas,su pelo parece mantener una batalla campal consigo mismo obteniendo como resultado unicamente mechones desordenados en todas direcciones,leo su identificación,se llama María,como la virgen,como la que llevaba una vocal tras su nombre,como la princesa de Hungría que perdió la cabeza.

Atropelladamente de mis labios salen frases inconexas,estoy alterado,necesito saber que me ocurre,si tiene cura...La enfermera extiende las palmas de sus delicadas manos frente a mi rostro, "no se preocupe,el Doctor vendrá enseguida" me dice entre movimientos ritmicos.

Como si de una escena coreografiada se tratara,el Doctor aparece sonriente y calmado tras la fragil enfermera."Puede retirarse María".María abandona la sala tras cerrar las cortinas,se lleva la luz,nunca volví a verla en cambio a su cabello revuelto sí,pero eso es otra historia.
"Parece ser que ha sufrido usted un reciente golpe,esa es la causa por la que no puede ver determinadas tonalidades,sufre usted un leve trauma,pero no se alarme,con tiempo y este tratamiento volverá a ver las tiendas Vodafone a kilometros antes de lo que se imagina".
Sonrio por compromiso,sus chistes me repuganan,no se da cuenta de lo que es perder a un color de una manera tan abrupta.
Regreso a casa cabizbajo.

............................................

Han pasado meses.
El bermellón,el carmesí,el escarlata,el borgoña y el granate huyeron de mi vida como amantes de una sola noche,no han vuelto a dar señales de vida,espero su llamada junto al contestador cada día.
Nunca los aprecié,siempre di por hecho su presencia al regresar a casa y ahora las amapolas de mi cuadro preferido están tristes,están ausentes.

Cada día despierto enredado entre sábanas neutras con el miedo habitando en cada poro de mi anatomia,me he comprado una caja de lapices de madera Alpino para asegurarme que no pierdo a otro pobre color en el camino.La guardo bajo mi caro colchón,y la reviso cada mañana.
Esta sensación de no saber que ocurrirá cada segundo,cada minuto,cada mañana es horrible.

Compadezco a mis pobres peces de colores.

Continuará...

p.d:podeis encontrar las andanzas de "Jotasinrojo" en el libro del mismo título publicado por la editorial "Barbazul" o si lo prefieren en las cajoneras de la última oficina del mundo dirección a ninguna parte.

Ave María pu*isima,sin pecado concebido.

2010-02-21T12:16:00.000-08:00

Llevo toda la mañana pegando martillazos en mi pisito de marfil.
He llenado el techo de chinchetas de colores.
Mi vecino polaco ha aporreado la puerta a ritmo de martillo mientras gritaba cosas demasiado feas para ser reproducidas por escrito (él,que siempre baja a recoger el correo sin ropa interior).
He tenido que tirar dos pares de lentillas a causa de la arenilla caida desde las alturas,mi lámpara naranja se ha descolgado con tan mala pata que ha lastimado una pata a mi pobre gata (Escarlata),eso por no contar con el robo indiscriminado de chinchetas de mi pared de corcho,todas mis fotografías desterradas a un desordenado cajón...una aunténtica tragedia matutina en esta mañana soleada de sábado.
Todo por tu culpa,si no me hubieras dicho que podría ser de cualquiera no hubiera tenido que colgar estrellas de papel celofán del techo para beatificarme.

p.d:te he enviado la factura del veterinario.

El doctor me recomienda que no me quite mi abrigo

2010-02-13T18:32:00.000-08:00

Me hiciste daño y te lo devolví.
Tiraste de la cuerda hasta estrangularme las certezas,tensé la mia y pequeños afluentes rojos lamieron mis muñecas,tú te los bebiste con tus labios de melocotón mientras los hacias con tu almarada de suspiros y saliva.
Mordimos los labios,las palabras,los silencios,mordimos las fronteras,al pincipi(t)o de manera suave,sigilosa,casi hacia cosquillas...Tragamos sin masticar,quizás por eso algunos recuerdos merodean aún en mi laringe.Reímos hasta quedarnos sin aire,lloramos hasta quedarnos sin fuerza.
Despiadados avances en estratega carrera por ver quién podía amar más,quién dañar,quién sufrir,quien ganar...carrera sin final a la vista,nos asfixiamos antes de llegar a la meta.

Ahora administro mis ganas de guerra.
Una pastilla cada 8 horas,descanso y jarabe para la tos,que la salud...es lo primero.

DO (lor) y Re(dención)

2010-02-13T17:52:00.000-08:00

La pianista es una película francesa del (polémico) director Michael Haneke,conocida por muchos por sus escenas enfermizas.
Personalmente,mucho mas aterrador que las filias y obsesiones sexuales de una profesora de piano me parece el hecho de descubrir el despertar de la verguenza mientras visiono la pelicula,cae sobre mi de manera sutil y paulatina ese lado oscuro y voyeur que todos llevamos dentro,y aunque mis rarezas no son tan estrambóticas,autodestructivas ni desquiciadas en el terreno fisico me cuestiono si no es igual o más grave el hecho de trabajar con la mente en lugar de cristales o golpes.
Me encanta como Haneke mezcla de manera virtuosa la locura con la cordura,las choca tras excelentes interpretaciones (magnífica Isabelle Huppert) y espera paciente el desenlace.
No puedes evitar sentir cierta empatia por esos seres retorcidos e incomprendidos,lo que causa un mórbido malestar que se queda contigo después de ver la última línea de crédito desfilar ante tus ojos.
Finalmente la mente emborrona las escenas mas llamativas,al final la sangre,los golpes,los cristales y cuchillas se reducen a polvo,pero la sensacion de culpabilidad por no saber cuánto de pianista y cuánto de alumno hay en cada uno de nosotros...perdura.

Dejando pasar algo más de tiempo la inquietud se torna tristeza.

C de cola-cao

2010-02-13T17:09:00.000-08:00

Esta es C.
Desde jovencita aprendió a volar pues cayó desde un sexto piso (de colchones) buscando el interruptor de la luz ,tiene tatuado en el tobillo izquierdo el sonido de una campanilla de cobre,para que no se pierda en la inmensidad de su ciudad particular.
Su vida es roja,negra y morado caramelo.
Lleva gorros para que no se le escapen las ideas ,por el mismo motivo lleva siempre los oidos tapados con melodias urbanas.
Para no romperse las pestañas mientras caia se agarró a la estrella de oriente,desde entonces la lleva en su cuello (la pintó de rojo para que no la reconocieran) y la acompañó de la cinta de la justicia para que no se sintiera sola (esta la pinto de negro).
Camina a ritmo de sueño por paso al compás de sus fotogramas favoritos.
Y sus 21 gramos..sus 21 gramos !si que son morado caramelo!

p.d: A Celia por tener los labios amarillos de beber zumo de limón y las pestañas inferiores blancas de oler azucar :).

Romper un silencio así no tiene perdón

2010-02-10T08:13:00.000-08:00

Rompí los cristales para no empañarlos con suspiros

2010-02-06T16:20:00.000-08:00

Recuerda entre rayos de sol como llenaba la cuna de su hermana con pequeños botecitos de purpurina en forma de estrellitas...azules,rojas,amarillas,verdes y plateadas.
Lo hacía a escondidas de su madre,sabía que ella no lo entendería.
Oculta bajo la cama esperaba con ansia que una familia de libélulas vinieran a buscarla atraídas por el brillo de papelería barato. Nunca vinieron.
Cuando creció siguió incluyendo los pequeños destellos disimuladamente entre sus pertenencias,su almohada,su cartera,sus zapatos,su brillo de labios...incluso en la tinta de su boli bic flotaban destellos rosas a ritmo de exámenes de primaria y relatos de saldo.
Un día la pequeña chica resplandeciente se cansó de gastar su sueldo de niñera en tubitos cilíndricos de colores,entonces su vida se volvió blanca y negra,hasta el colgate dejó de incluir pequeñas partículas de flúor en solidaridad con su difunta sonrisa.Su bonsai se secó,su lavadora se tragó su ropa interior nueva y dejaron de fabricar su refresco favorito..su vida corría como el agua de fregona tirado por una abuela inquieta calle abajo.
La tragedia se consumó un frío día de invierno mientras domaba su pelo,sin quererlo arrojó su albornoz de rayas de colores sobre su calentador Braun,la muerte de su electrodoméstico fetiche supuso el golpe definitivo...Acudió al entierro de su pequeño arbolito despeinada y con frió en los huesos.Lo peor es que no hubo ningún hombro sobre el que llorar.
Rumbo a casa cruzó en rojo como buena chica triste que vuelve a casa tras un entierro solitario. Se paró en un bar para ahogar sus penas como los grandes mafiosos de las películas de Coppola,mientras empujaba los cubitos de hielo de su Coca-Cola (nunca Pepsi) descubrió a un triste chico de ojos grises al otro lado de la barra,no decía nada pero ella sabía que también lloraba la pérdida de una pequeña planta,los iguales siempre se reconocen entre sí. Podría hacer que se acercaran,que sonará de fondo una canción de Lori Meyers y que la tristeza se fuera por la salida de emergencia pero prefiero dejarla sentada disfrutando de su dañino refresco porque,por el momento,saber que existen otros seres tristes le ha devuelto la suficiente vitalidad para sacar su gloss de cereza y llenar sus labios de purpurina..por si las libélulas se han perdido y necesitan una pequeña ayuda para encontrarla...

p.d: con imágenes adicionales para los que se encuentran sin ganas de imaginar :)

R.

2010-01-31T08:27:00.000-08:00

Fin de la primera parte

2010-01-30T05:36:00.000-08:00

Verano.Playa.Mañana.Helados.Calor.Vestido.Cerezas.Castillos.
Descubrimiento.Asombro.Mirada.Disimulo.Esponjitas.Fotos.Nubes.
Conejo.Amelie.Mirada.Niño.Carrera.Caida.Desolación.Mirada.Grito.
Respuesta.Madre.Ayuda.Cena.Mirada.Despedida.Mercado.Señoras.
Señores.Perros.Naranjas.Cajas.Manzanas.Dogville.Molestia.Sonidos.
Música.Coldplay.Regreso.Bolsas.Cansancio.Semáforo.Pensamientos.
Rojo.Añoranza.Rojo.Anhelo.Rojo.Culpa.Rojo.Odio.Verde.Pasos.
Llegada.Sorpresa.Reencuentro.Mirada.Sonrisa.Despedida.Edificios.
Gatos.Suerte.Maullidos.Nerviosismo.Moorcheba.Saludos.Ducha.
Radio.Kiss.Mora.Avena.Albornoz.Ayuda.Cocina.Silencio.Familia.
Ensalada.Lasaña.Estruendo.Susto.Carreras.Ventana.Accidente.
Teléfono.Escaleras.Auxilio.Asombro.Reencuentro.Sangre.Ambulancia.
Impulso.Salto.Compañia.Camilla.Coche.Hospital.Espera.Abuelas.
Cafés.Blanco.Verde.Rojo.Despertar.Mirada.Enfermera.Gelatina.
Fresa.Memoria.Desconocimiento.Mirada.Ausencia.Mirada.Ausencia.
Olvido.Verano.Playa.Mañana.Helados.Calor.Vestido...

La chica de las mandarinas

2010-01-30T04:12:00.000-08:00

Se le escapa la risa por los ojos.
Esconde sus pensamientos más íntimos en compartimentos ocultos de cuadernos de piel negra.
Abrocha sus camisas hasta el último botón.
siempre sonriendo...siempre comiendo mandarinas.

Tantos matices como botones,gajos y secretos.

Incendios de nieve

2010-01-30T03:22:00.000-08:00

Estoy sentada en una mesa para seis comensales de cara a una pared marfil,
es invierno,cuando ocurren las historias más tristes e intempestivas...
Jugueteo nerviosa con los restos de una goma Milan,repaso imaginariamente los contornos del mantel de diseño ornamental que se extiende bajo mis temblorosas y heladas manos.
La luz del atardecer entra de forma romboidal en la estanca estancia acompañada de esporádicos ladridos austeros.
Se abre la puerta del baño para desvelar entre vapores el contorno de tu cuerpo,se oye el eco de unos acordes lejanos.
En un abrir y cerrar de ojos resuenan tus latidos en mi espalda,tengo el jersey mojado y el corazón húmedo.
Tu rítimico compás resume nuestra historia en un instante,deslizas tus manos por el sendero de las preocupaciones desterradas,la goma Milan cae al suelo,se me escapan los recuerdos.
Después de recuperar mi goma,mi cordura y mi palabra me besas.

...No me gusta,sabe a los últimos fotogramas de un drama comtemporáneo.
Continua en la lejania la sonata canina...
Ya no hay rombos...

Con la respiración estabilizada me dirigo a la puerta sabiendo que en el transcurso de la tarde...
se me ha secado el corazón...

Dios por dios es cuatro

2010-01-19T11:20:00.000-08:00

Todos llevamos una tela de naturaleza vaporosa a cuestas,a veces enredada en las entrañas...

Empiezo el año...en mi línea

2010-01-10T09:55:00.000-08:00

Esto es lo que ocurre cuando sufres la necesidad de hacer una foto sobre esos troncos de leña húmedos que viste a la ida junto a la carretera en medio de ninguna parte.

p.d:mis más sinceros agradecimientos al adorable anciano que nos sacó con su super-coche.

Crónica de un gato que subió y no podía bajar

2009-11-22T08:43:00.000-08:00

No recuerda si su ascenso fue consecuencia de un impulso o un acto calculado y paulatino,recuerda que lo hizo con intensidad,con la sangre golpeándole cada poro de su piel,se dejó embargar por la sensación de peligro a su espalda,un perro furioso,una madre enfadada,sentimientos encontrados,un terremoto,un te quiero,una invasión de golondrinas...quién sabe.
Lo hizo sin pensar es las consecuencias .
Muchos intentan que baje,le lanzan agua desde cubos azules o la gopean con palos,alguna que otra alma intréprida se ha encaromado al balcón cual Romeo para lanzarla al vacio entonando absurdas frases huecas,el resto observa impasible el pasar de la luz desde horteras butacas mientras comen palomitas.
Sabe recitar de carrerilla las preposiciones,sabe distinguir el sabor en los injertos frutales ,sabe ver y oir,sabe a que saben las cosas recien hechas...y sabe que por una razón más grande que su propio cuerpo calido,suave y palpitante no puede..no quiere..quién sabe.
Lo unico seguro es que no baja.
Se aferra con mas ganas que uñas al origen del papel,el origen de los poemas tristes,el origen de las tormentas de verano y a un reloj parado en cuatro números iguales separados en parejas por dos puntos intransigentes.
Se aferra a eso y a más.

Y no baja.

We go together :)

2009-11-21T04:04:00.000-08:00

Llevo una semana con intención de actualizar el blog con motivo de la preparación,realización y exposición de la foto de producción de medios audiovisuales,pero se ha quedado en eso,en intenciones.Ha sido una semana extenuante pero muy divertida y gratificante!!!

¡¡¡Muchas gracias a todos los que la habeis hecho posible con vuestra ayuda!!!

A mis modelos por haberos preocupado tanto,haber posado tan pacientemente y salir tan guapos!A mi super-equipo que ha cumplido con creces sus funciones de iluminación,producción y recorte al por mayor de cuadraditos blancos y negros,a todas las personas que pasaron por allí y me echaron una mano (algunos incluso sin ser de la escuela),a todos los que colaboraron en la obtención de los raws malditos :P,a Lucas por sus sabios consejos y a toda mi clase por haber hecho unas fotos tan fantásticas,he disfrutado y aprendido mucho con todos vosotros,gracias de nuevo!
A continuación pongo unas fotillos del making-off :)

Quedán fotitos por subir!

El camino a casa

2009-10-03T07:04:00.000-07:00

Odio el género romántico...
Quizás por eso me ha gustado tanto esta película. Sin artificios ni cursilerias hace una explicación clara,bella y concisa del amor.Su tono es amable,su duración perfecta y sin mostrar o insinuar un sólo beso o caricia nos muestra el sacrificio, la felicidad y la desolación del sentimiento más universal en toda su magnitud.
Su fotografía y banda sonora me han resultado un tándem perfecto,tanto que no he podido evitar hacer algunas capturas de pantalla,en algunos momentos las imágenes me han recordado al trabajo de la fotógrafa Elina Brotherus,en los continuos planos donde el paisaje era una extensión del estado emocional de la protagonista.

Maniobras de escapismo

2009-09-29T10:24:00.000-07:00

Boceto rápido con la Wacom Bamboo fun en esta tarde de lluvia

No sé quién me dijo una vez que los dibujos más sinceros son aquellos que hacemos mientras hablamos por teléfono,ya que están libres de las reglas estéticas que se acomodan en nuestra mente desde pequeños.No sé si lo soñé,lo leí o me lo dijo alguien...
Espero que no sea cierto,eso me convertiria en un garabato latente.

Creo recordar que lo soñé...

Tiene cuatro patas y no es un gato

2009-09-27T09:52:00.000-07:00

Para compensar su reducida edad y estatura su abuela le regaló una silla azul que vendían en una floristería un día nublado de octubre,aun de mayor seguía utlizándola eventualmente...A pesar de ser más altos y astutos siempre hay sitios a los que deseamos llegar.

Antes de comenzar el ciclo de fotografía siempre me llamaron la atencion la memoria de los objetos,las circunstancias que habian llevado a aquella silla a estar perenne en el paisaje a través de la ventanilla de cualquier coche rumbo a cualquier parte,quién se habría sentado allí,que sentimientos habrían cruzado su ser mientras reposaba en ella o que actos mundanos habria ejecutado usándola...escribir,pegar sellos o recortar fotografias de esos sitios que todos soñamos visitar de las revistas.
Pero al estudiar,ver y comprender el trabajo de otras personas con las mismas inquietudes mi visión se ha enriquecido y ampliado,antes eran ocasiones puntuales y pensamientos fugaces, ahora es algo intrínseco en mi,es curioso descubrir como algo que siempre estuvo junto a ti pasó desapercibido la mayor parte del tiempo...
El tema de los paisajes desolados,las casas abandonadas,las maderas abatidas o los sillones deshechos ha sido pensado y expuesto en multitud de ocasiones y formas,pero al contrario de lo que mucha gente siente ante el hecho de percatarse que hemos sido y somos demasiados para encontrar resquicios de originilaidad a mi me reconforta descubrir mis pensamientos,miedos,dudas y sensaciones en el trabajo de otros,me hace sentir más humana,crea un pequeño hilo de comunicación en un entorno hostil y egocentrista,reduce a lo esencial lo que fuimos,somos y seremos.

Mi mente siempre crea pequeñas historias basadas en la experiencia y la imaginación,de esa forma esos objetos desamparados traen a mi recuerdos enterrados,desterrados o felices (los más tristes).

Hay muros que son infraqueables por mucho que nos empeñemos en saltarlos.
Hay temperaturas que el cuerpo de forma natural rechaza.
Baílame el agua...

De maullidos y otras cosas

2009-09-17T08:13:00.000-07:00

-¿Tienes algún animal?
-Un gato
-A mi me parecen bonitos pero soy más de perros.
-¿y eso?
-Sí,es que los gatos son más traicioneros y además son muy independientes.

Todos ven la paja en el ojo ajeno...aún sin estar en igualdad de condiciones.

Capítulo nuevo,diseño nuevo

2009-09-09T06:11:00.001-07:00

Este blog comenzó siendo una obligación curiosa para una asignatura de clase,se supone que su tiempo de vida era limitado pero cuando le echo un vistazo rápido no puedo más que acordarme de un sin fin de recuerdos vinculados a las imagenes,y aunque en segundo no creo que sea parte del programa,he decidido darle un lavado de cara (el verano ha sido tan productivo que he aprendido codigo html yo solita :)y continuar con él,aunque de una forma algo más abierta.Saludos!